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 | Mio nonno mi raccontava
di una guerra senza fine
in un deserto lontano
di innominato dolore
di lunghe notti offuscate
da sabbia infinita
della luce di un sole
che bruciava il respiro
e della cecità di una notte
ridotta a pozze di paura.
Mio nonno mi raccontava
di anime ammucchiate
nel fuoco di una mitragliatrice
dei vivi, che giacevano fra i morti
dei giovani occhi invecchiati
anni in agonizzanti attimi
del coro delle vittime squarciate
con le mani, strette verso il cielo
e di tutti quei visi sconosciuti
sorpresi, da un insaziabile abisso
livellati dall'odore della morte.
Mio nonno mi raccontava
di un cimitero nel mare grigio
dove nessuno, aveva una croce
la catena dei sacchi deformati
dalla disperazione di un rantolo
che sparivano fra le onde.
Mio nonno mi raccontava
di un'ombra, nera e crudele
che viveva sotto la sua pelle
divoratrice di speranza.
E notti, di silenziose preghiere
per chiedere perdono a Dio
di tutto quel sangue rappreso
nell'inganno del feroce sogno
nel deserto dimenticato
di El Alamein. | 
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