Ancor prima che l'alba si risvegli
ciel in telo scuro ancora dorme,
il contadino miete
e la falce i campi spoglia.

Di foglie l'aia indora il vento
spogliando gli assonnati alberi
verdeggiante orgoglio quasi ricordo al ramo.

S'alza pallido sol scalzo di raggi
è tra fumeggianti aliti, terra è madida.

Nel tino già fermenta l'uva,
odore acre il mosto spande.
Autunno con le cantine in festa
nelle contrade.


E' festa nel paese dopo il raccolto
di spighe e pannocchie il granaio scoppia;
novello vino in botti riposa
e ne pregusta il desco l'aroma...

bianco perlato o rosso rubino
un buon bicchiere di vino
mette allegria.