Pic­coli pen­sieri
scric­chio­lano
poi supe­rano se stessi

Così le mie
quat­tor­dici lune
di latta avanzano

C'è ancora un canto
nella mia rossa dimora

Dimmi dove sei
che ti vengo a pren­dere
in quali con­torti
giro­tondi della mente
abbiamo smar­rito il cuore

Si arram­pi­cano i ple­ni­luni
foglie d'avorio
i numeri
sulle setole gri­gie
come vec­chi paltò

Fra le scorze smar­rite
d'arance amare
simili a sor­risi di maschere
cerco un pre­te­sto
che sap­pia di sole

Nuda sulla tavola bianca
odo
sus­surri ocra
E dei miei baci
intatti e fra­stor­nati
miele nasco­sto rimane
Sci­volo come seta
sulla carta cre­spa
delle mie nuove parole.

Bruci
sui miei fian­chi
di por­pora e gine­stra
come fra neb­bia
capric­cio
di mare

Bruci
bian­co­spino gitano
di spi­go­losa luce
nel mio buio
mai vero.

Affon­dami adesso.
Per­ché sono di nuovo colore
fra le calze sfilate.