Conversazioni col Diavolo di Massimiliano Manocchia (Riflessioni)

Poi venne il diavolo, e non aveva
i tuoi occhi, né le tue mani, e s'era
fatto vecchio al punto che sembrava
non avere più nemmeno i domani.
Curvo canuto claudicante infermo
ed esitante, eppur sempre elegante,
sorretto da un bastone da passeggio
di smeraldi cesellato e sbeccati rubini,
mi tese una mano e farfugliò roco:
"Tu che m'hai invocato parla chiaro,
e presto! e dimmi che almeno un poco,
se non ciò che vedi o ciò che senti,
almeno il mio nome ti dà ancor tormenti."
Mosso da pena e da pietà infinita
per quel vecchietto curvo e sdentato,
lo fissai negli occhi acquosi e risposi:
"Ahimé, mio vecchio amico, più del nome
il tuo aspetto temo, così malridotto
e smunto che mi vien da dubitare
tu possa ancora respirar per molto."
Sulla spalla mia s'appoggiò il demonio
allora con incerta mano, e assai tremante
cacciò non saprei dire se un sospiro
o un rantolo. Fece due passi, ansante.
"Lascia ch'io mi sieda," sbuffò, "che, vedi,
il Male come il Bene non è eterno,
e facile è confonder quel che credi,
come scambiar l'estate per l'inverno."
"Dimmi, Satana, che vuoi da me?", chiesi.
"Parlare un po': nessuno più lo fa ormai."
Mi sedetti, sorrisi ed ammiccai, ed egli
estrasse un sigaro, che prontamente accesi.
Tirò una boccata. Tossì. Infine rise,
e vulnerabile tremò per un istante.
Tossì di nuovo e s'acquietò dicendo:
"Questa roba, lo so, mi ucciderà...",
e mi parve di sentire il fruscio
di milioni di ricordi e rimpianti
in quegli occhi vacui che fissavano
dinanzi a sé il vuoto, assopendosi.
Silenziosamente, per non svegliarlo,
m'accesi anch'io una sigaretta, e attesi.
Ah! Che tenerezza m'abbracciò il cuore
nel veder così malconcio quei
che un tempo era del male il Reverendo.
Vedessi un Angelo in uguale stato,
ugual pietà non proverei di certo.
Mentre ne contemplavo la figura
il vecchio scatarrò e si destò di colpo,
contorcendosi in un gorgoglio di spasmi.
Brancolando, tentò di mettersi in piedi,
ma di nuovo s'appoggiò alla mia spalla,
ghermendo la mano che gli tendevo.
"Dunque," sibilò ripresosi, "cosa
credi ch'io possa fare a tuo vantaggio?
Vuoi l'eterna giovinezza? Tre desideri?
Ricchezza, potere, donne... che altro?"
Sorrisi e gli dissi: "Davvero mi tieni
in così poco conto? Mio caro amico,
no, non m'accontento. Questa volta
voglio assai di più: questa volta, vedi,
io voglio il sapere." Sogghignò aspro
e mi guardò sprezzante e rassegnato.
Si protese poi verso me, e porgendomi
l'adunca mano dagli artigli sbeccati,
"Toccami," disse, e così io feci.
"Io non sono più vero d'un pensiero:
io sono quel che ognuno vuol vedere,
e quel che ognuno vuol vedere è vero."

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L'edera

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