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Il nostro amore, amore, è stato poca cosa:
un abbaglio, all'inizio, una dolce ubriacatura,
un appuntamento mancato e l'affanno dell'attesa,
un film, la mano tua sudata nella mano,
un viaggio in autostrada con la radio accesa,
un pranzo in collina e il torpore del ritorno,
una cena a lume di candela e fuori l'universo.
È stato poca cosa il nostro amore:
un ridere per nulla, insieme, qualche volta,
un bacio sulla sabbia e via nell'acqua,
il tiro alla fune per piegare le lenzuola,
una camminata nel bosco e il gusto di smarrirsi,
un libro aperto sopra il comodino,
sassi bagnati in una bottiglietta.
Il nostro amore è stato questo:
un caldo stare al caldo, corpo e corpo,
i piedi in acqua in un fosso di pianura,
la paura mai vinta per il male oscuro
e il bianco dell'attesa sul letto d'ospedale,
due baci in sincronia al nostro bimbo,
una ciotola a sorpresa di fragole e limone.
Il nostro amore è stato ancora
lo spiedo in piazza il quindici di agosto,
il cambio degli armadi il nove ottobre,
i quadrifogli secchi nel bicchiere,
un pezzo di Vivaldi, che riconcilia tutto,
un temporale a rinfrescar la notte,
un sorriso estorto col pretesto di una foto.
Il nostro amore, amore, è stato poca cosa:
e poca cosa è stata la mia vita.
Il nostro amore è stato la mia vita. | 
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Commenti di altri autori:
«La quotidianità dell'amore che è niente e che è tutto allo stesso tempo. La chiusa, bellissima, diventa acuta riflessione sul valore della propria esistenza. Poesia che emoziona e coinvolge, verso per verso.»
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