All'alba, lacrime sull'erba.
E'il vento che disegna cerchi sopra il fiume.

Le pietre, lisce, le bisce, finisce.
Tutto ritorna all'indice del tempo.

Strisce, gongolano pavoni come lune,
anziane, di notti senza culle da vegliare.

-Tu- mi disse l'eco ritornando.
-Io- gli vomitavo addosso.

Correggimi se sbaglio,
è un gioco il triste coito
dei miei piedi freddi,
contro i tuoi, lontani.

Mani, a stringere treccine
tra i capelli e fiori,
d'aranci profumati di Sicilia.

Resa, ritorno a casa,
ti lascio i miei vestiti,
le scarpine, i trucchi
con i quali ti inchiodavo
al mio cammino.

Destino.

Chiamalo amore se sono
ferma come per restare.

Dici. Basta. Andrò.
Ma lo farò per non tornare.

E tutti giocano con il mio cuore,
come se fossi tanto stupida
da non capire.