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Le 21 poesie pubblicate il giorno 08/07/2019
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Tace il vento
e il respiro di chi
è nel silenzio del cielo.
Oltre la morte
mutazioni di stelle
e ombre di luce.
Gli
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All’ombra
di un grande albero
tra sassi e radici contorte
dolcemente
mormoravano.
Penetrando
tra le canne
come
il vento tra i capelli
senza sosta
rotolavano
sulle sponde del mio essere.
Della Forza
che
aveva dato loro
impulso
la
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Anima mia chiudi gli occhi
in questo tempo sospeso,
abbandona la voce roca
stendi le pieghe
del vento furioso.
C’è un tempo
insondabile e puro
dove ogni cuore
trova il suo porto,
dove ogni affanno
perde il suo battito,
dove labbra e dolore
si
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Italia |
08/07/2019 22:08 | 1154 |
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Quànnu ca se marita ‘o sancu mio,
vurria dunari a idda petre rari,
ma picciuli nun ave, accussì io...
fazzu lu meiu pe
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Sei così bella sotto l’ombrellone,
col costumino e quegli occhiali scuri.
Quel tizio che ti punta, un vero Adone,
non so se odiarlo o fargli i miei auguri.
Ed io invece, come un accattone,
che annego dentro i miei pensieri impuri,
e che di
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La morte è la fine della bellezza
per questo io spingo
le mie ossessioni al limite
sempre di notte
Quando nessuno può sentire
il pianto fra le ombre
o il lamento della pelle
tirata allo spasimo per il dolore
Il buio è la fine del giorno
e
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Rintocchi che annunciano l’epilogo
troppo sovente scendono dal colle
in quest’afa di luglio. Qualche rondine
stride nell’aria. Il contrasto d’un tratto
si fa amaro. Poi torna il silenzio.
La vita uguale. Le strade ancora sonnolente.
E mentre il
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Ed è notte mentre
mi incammino
tra sagome scure
di secolari alberi.
Un gufo stridente,
svolazza appena
tra i rami carichi di neve.
Le lacrime
non prestano ascolto
alla ferrea ragione,
mentre il cuore
esulta e piange,
unico vinto
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Per mia fortuna, spesso
la mia voglia di scrivere
prende il sopravvento
su quella di urlare.
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Resta nei miei sogni
fatti un po cullare
muore
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Si aggrovigliano
nella rincorsa
alla banalità (molti)
privi d’ogni carisma
e accezione
che diano fulgore e estro
ad un
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dopo la strada non ha odore
non ha nome
ha solo il peso di un espianto
duro mi batte contro
e intanto viaggio
nelle
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Il ciel si colora d’amore,
il cuor illuminato a festa
segue sguardo veso l’alto
per ammirar spettacolo
di stelle.
Alloggerà la luna!
Magia
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I poeti sono soli
e da soli vagano nel deserto
al posto del sangue
hanno il soffio del vento
e nella gola il sole e scaglie di cemento
ingoiate di notte
quando la luna va a dormire
e l’amore è il lamento di un lupo
che non ha casa, strada,
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Fluisce l’onda ancora
Ricama sulla tela del cuore
delicate figure
Intesse paure e dolori
e trame di tinte pastello
S’intrecciano i fili
sul telaio dell’anima
Raccontano giorni che vanno
inesorabili vanno
e raccontano sogni e speranze
tra mani
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Sulla mia valle
sole e nuvole giocano,
ma io cerco te
lungo le ombre
dell’antico viale.
Freschi ricordi
lenti mi accompagno,
eri tu la bambina
che mi chiedevi:
dei compiti,
della storia,
e delle nozze festose
di mia sorella,
poi ridevi,
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Tornare indietro lasciare che la mente
possa ancor sognare, varcare porte
chiuse e con un tocco di magia riviver
ciò che ci è stato strappato via.
Tornare indietro come fanciulli con
il cuore pregno di letizia, serenità, sognare
di vivere il
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Riaffiorano parole di fanciullo
provocando uno tsunami
particolarità infiammano la leggenda
un vero ritorno al passato quando
inesperienza cercava rifugio
certa di un approdo sicuro
ciglio non battevi
solo brividi capaci di
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Le parole son anime a cercar anime,
mite e vagabonde nuotano nell’oceano ove
prolificano altre menti.
Le parole son sillabe ad incontri e
scontri a formar immagini e visioni.
Le parole son gocce di rugiada a
dissetar l’erba nei prati,
amanti ad
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Un’aurora che anela all’infinito
incontra l’universo delle donne.
Il mio mondo è nel cuore di sorelle
torturate, lapidate, angosciate
carne venduta che non ha ritorno,
che sa di notti nere e senza sogni.
Ricordi si fermano e fanno
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Dev’esserci un nome
per dire dove sono quando scrivo
scavando, un nome, che
porti con sè l’odore forse
di qualche campagna bruciata
un nome di donna o di città
che abbia ai fianchi una collera antica
e nella bocca un rudere coperto di
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Novanta volte ci godiam l’estate,
novanta volte sopportiam l’inverno,
novanta volte tolleriam l’autunno,
novanta volte amiam la primavera!
Il ciclo della vita si rinnova
di anno in anno dentro le stagioni
che si sostituiscono l‘un l’altra
in una
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