Antico Inverno

[gio.d.]

"Antico inverno"

Desiderio delle tue mani chiare
nella penombra della fiamma:
sapevano di rovere e di rose;
di morte. Antico inverno.
Cercavano il miglio gli uccelli
ed erano subito di neve;
così le parole.
Un po' di sole, una raggera d'angelo,
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d'aria al mattino.

S. Quasimodo


credo che nessuna poesia mi abbia mai emozionato così tanto, credo...

[Michele Tropiano]

Hai scelto una bellissima poesia di Quasimodo seppur non tanto nota, perchè non appartenente a quell'ermetismo "militante" per cui egli diventò poi celebre... Da notare il procedimento dell'inizio che per contrasto ci porta nel suo "inverno": mani chiare - penombra - rovere e di rose - morte... e poi l' "antico inverno", con le pause scandite da segni di interpunzione lunghi e un fortissimo enjambement prima "di morte". La seconda parte ci introduce (sempre con forti pause, riflessive, per gradi) verso la fine, quel "noi fatti d'aria" che si ricollega a quelle "tue mani" dell'inizio. Al mattino.

A volte commentare certe poesie è quasi un'offesa per la poesia stessa...

[Gianpiero De Tomi]

Non sono in grado di commentare la poesia come ha fatto Tropiano, che è un'esperto, ma la trovo davvero molto bella, poesia che non conoscevo, a dire il vero ( ma quante ancora mi sfuggono e quante mi sfuggiranno ).Colgo nella parte finale, un passo molto particolare, in cui sono immerso in quella particolare atmosfera creata dall'autore:

Un po' di sole, una raggera d'angelo,
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d'aria al mattino.

[Amara]

..quella raggera d'angelo....
e il peso prepotente di tanta lieve malinconia...

che meraviglia...
grazie..

[caligola]

Bellissima poesia,

la pensombra della fiamma è molto evocativa di una amore che è stato vivo e ore sta scomparendo nella penombra, il processo dell'oblio.
Anche il crescendo dei profumi che terminamo con la morte,
inverno come lo stato d'animo di fronte a quella morte,
antico come lontanza nel tempo ma anche come male originario.

Poi il punto di coscienza, uomo che dura l'attimo di appoggiarsi a terra come la neve, mentre cerca il miglio, il nutrimento dell'essere, un po' come la parola, il suo istante di senso.
Poi si ritorna aria, insivibile ma presente, nel mattino il momento dove ritorna la luce.